Eu quero sim te matar, porque você tem uma mania surda de responder todas as minhas perguntas com um "ãhhh?" enjoado, e eu quero te socar porque você já descobriu tudo o que me irrita e gosta de me ver assim. Mas quando qualquer outra coisa no mundo me irrita, eu lembro que eu tenho você pra me fazer sentir essa raiva nossa de sitcom inteligente. E sinceramente, não sei se o homem perfeito faria isso, mas sei que ele não é você.
Porque o homem perfeito teria a maior paciência do mundo em me curar dessa loucura, e você tem a maior paciência do mundo em aumentar a minha loucura. O homem perfeito não é um boa-vida não, mas certamente eu o trairia com você. E como me irrita essa sua cara de sonso despretensioso para a vida, enquanto eu coleciono rugas, berros e inchaços. A sua cara de que "não é comigo" vai muito bem com a minha máscara da agressividade que acredita que tudo é comigo. Nossa dança num baile de máscaras é eterna, porque quando eu peço a mão, você me faz voar. E quando você perde o chão, eu te dou um soco na cabeça pra ver se achato a sua alegria pra caber na minha. Mas o pior de tudo é que nas únicas horas em que você não deveria concordar comigo, você concorda. Você só faz o que quer e tem esse jeito bobo de achar todo mundo meio sem graça, meio burro, meio chato. Apesar disso tudo, você sempre sabe o que eu quero e do jeito que eu quero e isso me irrita também. Além disso, o homem das minhas ilusões me deixaria relaxar numa enorme cama, e acordaria inúmeras vezes para me ver dormir abraçada a toda a certeza que ele me daria com apenas um segundo de olhar. E você, ah você, nem me deixa dormi. Te amar não é fácil não, é quase o anti-amor. É muito quase como se você nem existisse, porque só o homem perfeito mereceria tanto sentimento. E eu te anulo o tempo todo dizendo para mim, repetindo para mim, o quanto você falha, o quanto você fraqueja, o quanto você se engana. E desse jeito, a gente vai por aí, se completando assim meio torto mesmo. E Deus escrevendo certo pelas nossas linhas que se não fossem tão tortas, não teriam se cruzado